Вот удивительное дело — писательский талант. Рассмотрим, чисто гипотетически, как будто я читаю две фантастические книги, обе в общем про схожие вещи: о том, что есть нечто, что делает человека человеком, будь ты неведомая нех из другой голактеги или двухсотлетний робот.
Ну так вот, первую книженцию можно едва осилить до середины второй главы, хотя написано грамотно, да и нех вроде с изрядной долей фантазии изображен. А все потому что книженция напоминает доморощенных поэтов лет эдак 15— вроде автор и старается, душу вкладывает, а все равно на выходе говно получается. Задорное, выхолощенное говно про пионЭров.
Вторая книжка, к примеру, написана аж 1980 году (не многие помнят такую древность, но, поверьте, тогда и трава была зеленее, и деревья выше, и писатели руками писали гораздо более лучше (с)). И нет в ней плазмотронов, текучих кристаллов и прочей псевдотехнической лабуды, нет пафосного взгляда на вселенную, и слава всем богам, нет остоебенивших ехидных рыжих аметистовоглазых ведьм а, блядь, оторваться же от книги невозможно.
Потому что писательский талант — он как тот динозавр на улице: либо есть, либо нет.
К чему это я? А к тому, что читайте, дети, хорошие книги.